Раннее утро. Москва. За окном слышны людские шаги , глухо хлопает парадная дверь- люди спешат на работу. Моя работа- вечером и я спешу на кухню по теплому полу, ставить чайник. Пока тот закипает, насвистывая я уже готовлю большой кофейник- пресс. Он- мерило моих ожиданий. Большой стеклянный сосуд медленно заполняется горячей ароматной жидкостью- символом начала дня у многих людей и у меня. Наливая кофе, я каждый раз ждала Его. Иногда это срабатывало - по мере наполнения комнат кофейным ароматом, сквозь утренние шорохи, в дверь внезапно звонил Он и ожидания сменялись радостью, чувством всепоглощающего счастья. Но так бывало не всегда. Сначала кофе медленно остывал, затем его становилось все меньше и когда на дне оставалось лишь несколько капель да мягкий осадок- было ясно, что Он не придет. Ожидание сменялось досадой, утренняя тишина становилась чересчур звенящей, назойливые мысли пытались отравить предстоящий день- и у них это получалось! Так, устав скорее от себя в этих отношениях, я сбежала. В другую страну к другим людям в дни, наполненные солнцем. Но иногда, мне вспоминается тот утренний кофейник: то ли наполовину пустой, то ли наполовину полный..